Ninguém, parecia-lhe, tinha sido atingido. Mas depois de uns instantes de caminhada viram os primeiros mortos, dois homens e uma mulher. Seus corpos estavam estraçalhados e, por mero acaso, os três rostos ficaram intactos, rostos tão banais, tão insípidos, com uma expressão espantada, aplicada e imbecil como se tentassem em vão compreender o que lhes acontecia, tão pouco preparados, meu Deus, para uma morte guerreira, tão pouco preparados para a morte. A mulher, em toda a sua vida, não devia ter pronunciado nada além de “os alhos-poró cresceram mais ainda” ou então “quem foi o porco que sujou meus ladrilhos?”.
Mas o que é que eu sei?, Jeanne pensou. Talvez houvesse tesouros de inteligência e ternura por trás daquela testa curta, sob aqueles cabelos opacos e soltos. O que somos aos olhos dos outros, Maurice e eu, senão um casal de pobres pequenos funcionários? Em certo sentido é verdade, em outro não é, pois somos preciosos e raros. Também sei disso. “Que desperdício imundo”.
(o grifo é meu) 